O SECRETO GOZO DO SENHOR HILLMAN IMP EM IR À PRAIA DE NOITE

Ele, um puto, na tropa, vinte e dois anos, sem estreia, ou quase. Ela, não puta, professora primária, uns trinta e cinco a correr mundo mas solteira, já sabedora e com alguma experiência nessas coisas de que a noite é guardiã sem garantias de total privacidade. O carro, dela, um minúsculo Hillman Imp, de cor branca, que nem leito de noivado sob pertinente vigilância maternal até ao grito do selo. O local escolhido, ou o possível na altura―tendo em conta o fogo, nele, a combater com quantas agulhetas viessem―, um descampado marginal entre pinhal e praia, antes das dunas, talvez distante da civilização mais próxima de tal ermo e não de todo encurralado pelo mar.
Conheceram-se num bailarico daqueles de que muito pouco resta na lembrança colectiva. E no meio de dois passes na poeira do terreiro, entre velhas de negro e bêbedos ao rubro praguejando entre si, lá se encadearam diante da urgência, comum, em sair de lá bem depressa, antes que o rubor dos bêbados e o negrume das velhas desatassem à pancada para descarrego do tédio.
E o resto da história, como se calculará, é o trivial nestes lances onde pontua quem sabe e disfarça o deslumbramento quem pouco ou nada saberia, afinal, nesses lances onde disfarça quem se atrapalha com o próprio acanhamento e há-de pontuar quem é sabedor e tem alguma experiência nas tais coisas de que a noite é guardiã sem garantias de total privacidade.
Um pormenor a rematar: por sorte do amplexo em gestão, era Março e começou a cair uma chuvada daquelas em que até os cães, como se costuma dizer, bebem a chuva de pé. Só de manhã se aperceberam de que o carro―o robusto Hillman Imp, não tão minúsculo como foi dito aí atrás―estava enterrado num lamaçal até aos joelhos de quem dele pretendesse sair. Ponderando os prós e os contras, ninguém dele saiu durante dois dias a eito, os necessários e suficientes para que o carro se afundasse por completo na lama. Nunca mais foi encontrado.