PERLENGA DO MUDO AO MOUCO EM MARCHA À RÉ

Devagarinho, sem ruído, como quem mete a chave na fechadura ao voltar para casa com o sol já destapado, assim também o acto de dar voz a um discurso de que nem um monossílabo nos escutemos. Não é líquido que um copo de tinto venha ajudar muito nos casos em que o bloqueio criador resulte do excesso e não da falta de matéria-prima à vista. Perdoe-se-lhe porém o bem que não faz pelo bem que sabe. E afinal sempre ajuda em qualquer coisa. Corta o pensamento em duas partes distintas: até ao copo e depois dele.

Como vês, já começaste. Bom será que não abuses, todavia. Nem todo o vinho do mundo será suficiente para que nele afogues esse bloqueio de que te queixas. O melhor mesmo é ter ideias, ir roubar lembranças às teias do sótão, restaurar ao reescrever toda a tua história pessoal, segundo directrizes propostas à mercê da inventiva. E sem pudor de proveta. Que sensaboria não se dirá da vida que não seja a reinvenção permanente daquilo que nem se tenha vivido ou sequer beliscado?

“Tu sabes a que horas chegaste a casa?―pergunta alguém a alguém de olhos em riste, como se tais olhos não estivessem fartos de saber qual a resposta.“Já passava das oito”―, completam agora, diante do silêncio de cadáver decapitado que lhes é dado ouvir.
“Devia ser isso”―, reconhece o cadáver, sem ponto onde ter os olhos, que também não apetece nada ter num momento destes.

Ora aí está. Lá te safaste. Conseguiste levar a cabo esta tua quotidiana missão de não deixar de impôr no papel―como se te abaixasses sob a fisiológica protecção do autoclismo―um pequeno lapso de nada, uma impessoal nota de viagem a nenhum lado, uma imprevista pegada no charco onde pensarás caminhar sobre as águas, como o outro, aquele que terá acabado na cruz a beber vinagre. Vai um copo?