DO ABATE DE INOCENTES À VIA RÁPIDA QUE NOS CONDUZ AOS CÉUS

O crime não viria noticiado nos jornais da tarde. Nem mesmo nos de amanhã. A rádio calar-se-ia sobre o assunto. Nenhum canal televisivo espicaçaria a concorrência dos demais com a vanglória de acorrer primeiro ao local e pôr no éter, antes de todo o mundo, a notícia. E trata-se, apenas e só, de um crime de infanticídio em dose dupla.
Também o assassino não seria sequer indiciado, compelido a apresentar-se e submetido a interrogatório. Não precisaria de advogado, qual detergente para quaisquer nódoas. E passaria, um dia, à reforma, com louvores por bem servir e cumprir na caderneta, em paz aguardando a hora de merecer dos céus o acesso à paz perpétua, mas na terra.
As atenuantes pesariam sempre mais que as agravantes, se a acusação conseguisse ter-se de pé, e tudo viria a ser rotulado nos autos como acidental, circunstancial, ocasional, e logo de improvável antevisão e remedeio atempado. Aliás, é de regra que em obras públicas a morte tenha parte como algarismo a mencionar nas estatísticas finais. Neste caso, porém, nada de nada se veria mencionado no relatório, a aprovar com pompa e foguetório condizentes.
Neste entretanto, sem melindre pela cedência, convenhamos que seria deveras difícil, se não impossível, ao funcionário da maquineta camarária no desbaste sazonal de silvas e caniços, adivinhar o exacto lugar onde o passarito construíra o ninho e depositara os ovos, dois, para chocar e parir os tenros filhotes que hoje, pela manhã, ao abalar para a labuta de mais um dia de bicos escancarados pela fome, ainda lá tinha.

Tivesse o homem dado conta da aflição da ave-mãe a gritar e a voar, atordoada, o que faria? Correndo riscos, ela até pousou no toldo de cobertura do condutor da maquineta, para que ele dela ouvisse, estando ali tão perto, a gritaria.
Era enorme o barulho do motor e das canas, despedaçadas, a ranger. E ele, não a ouvindo, matou-lhe os filhos. Dois.